Rain

Oh, I look forward
to your poppy
seeded forearms

freckled and
new in summer's
golden glow.

Einzelheiten des Glücks

Honigbrot zum Küchenmorgen

Fliege, die blaue, zur Pasta

Nudelwasser in der Pfanne

der Seeweg am Morgen und dann

das Lippenstiftlachen bei dir

das Garn, das blaue, das immer

das Foto vom Bett, und von dir

das Fassen meiner klammen Hand

wenn ich ganz leise wurde und

das Halten bis

es sagbar war und

ungesagt sein durfte

bis hin zum

Moment

ohne Reim:

„Ich sah Dich glücklich“

seegrund

als ob zu wiegen alle wüssten,
werfen jene, die in liebe wohnen –
achtlos beinah –
vor die füße mir
güter, schwer und leicht und blei,
die am seegrund sachte glitzern,
fern und tief und bleich

spieluhr

auf
bald wird
gebraucht sein
was dir
zugehört

zu
bald ward
gemacht sein
was dir
aufgetan

spiel
uhr
halt
da
gegen

Am Topfrand

Es liefen Einer und ich auf
dem Weg nah dem Wald.
Redeten, eitel und wild und hoch,
vom Leben, vom Warten, vom Tod.

Als Einer noch die Gedanken fand,
liefen wir leiser. Jetzt rinnen sie
heraus aus ihm, kohlendioxid-
getränkte Luftfäden.

Ein bisschen dachte ich:
Wie Grießbrei kochen. Du rührst,
dass es nicht klebt, es wird, es wird,
groß und dick. Du isst.

Und später dann rammt Dir die Masse,
hart geworden, Teile ihrer selbst unter die
Nagelhaut. So schnell kannst Du gar nicht
gucken.

Überall Blut am Topfrand.

Frühling, hier

Da stehe ich: Krokuswald,
Blaumeisenkinder, gurrende
Flieger im Hinterhof. Der Himmel,
blau und hell. Es riecht so.

Bald befremdet wate ich,
kalt ist es noch, wate ich
hin, und merke - Jahre sind es, zwischen
mir und dem letzten Frühling, hier.

Alles wär’ noch neuer nun?
Noch früher hieß es, dass der
Lenz auch Hoffnung wäre.
Gar nicht; die Distanz macht das klar.

Also wate ich hin, und lache
rein in den Wald mit den Vogelstimmen.
Durch die Reihe von Reihern blicke ich
Eisreste, die der See noch trägt.

Ja, frühmorgens leben wir noch ohne Not.
Mittags schon kann das Herz
gebrochen
sein.

Und die Gurrer fliegen hin,
ohne Laut.

Szene einer Ehe

Irgendwas musst Du gesagt haben.
Sonst würde ich nicht
heulen hier, und liegen.
Wahrscheinlich aber hast Du nichts
gesagt.
Sondern ich hab mir was dabei
gedacht.

Unter der Decke schummere ich.
Fünf Membranen weg
vom Himmelston:
Der Staub draußen
Die Fenstergitter
Das Neonlicht
Das Laken Deiner Worte
Die Decke

Kommst du wieder:
Hinknien ist Dir niemals
ein romantischer Vorgang
gewesen.
Eher wie dem Kind den Schuh
schnüren.
Muss halt.

Ich liege in Rosa,
bestimmt nicht der Himmelston.
Es hallt die Stimme Israels,
so nah und näher.
So wie dem Kind die Welt
erklären.
Muss halt.

Aber nein, dort, im Rosa und
Getön des Neuen
offenbarst Du, was Liebe Dir
ist.
Dein Radio an meinem Ohr
erhöre ich unser hilfloses
Lieben.

staub, golden

der eine wind,
in dem wir lagen
mit stirn und fuß
an dir mir

ein teufel kam
im wind
und stäubte gold
die augen zu
mir dir

ein paradies wie
höllenhell
von gold
beinahe echt,
von dauer

nachts, wenn
allein ich liege,
fliegt deine hand
im traumwind meiner
stirn noch zu

dein goldfinger
stäubt warm noch
den trost mir in
die seele.

Herz, nicht Dunkel

Noch die Fragen,

die mich nicht treffen,
dahin, wo Du zielst.
Vermisse ich Dich,
ist mir wenig wohl,
ohne Dich.
So geht das, was sie
nennen: "Angst essen
Seele auf."
Seele zu.
Meine Dir.

Und ich blicke auf:
Hunger in Auge,
Hunger in Herz,
Hunger in Gedanken, und das,
was sie klagen: "Was nützt
die Liebe in Gedanken".

Sie frisst mich auf.
Jedes Mal im Schlag
des Kranzes feiner Haare
um Dein Licht,
was ich nicht zu nennen
wage: Kein Wort in diesem
Schlag vor Ort, was nennen
kann und andernorts heißt:
"whimper", das schmerzhaft
süße Klagen in mir, das ganz
ohne mich weilt,
weil Du ganz mich verzehrst.

Verloren
weiß ich Alles.

Und Schatten
werfen Farbe auf mein
Herz, nicht Dunkel
nur.

Unexceptionally Lovely Days

Friday, noon, S. and J. are sitting in The Valley heat, waiting for H. to pass the border into The Land.* Several text messages and about three hours later they take The Yellow Plated Car and leave without H., who was not allowed to enter The Land via The Bridge. The Bridge that day was crowded and functioning normally, efficiently. Two female officers – talking Russian amongst themselves – accuse H. of lying and check The Big Machine and their Secret Files. Entry denied.

Later, S. and J. and M. go drink a drink and play cards to release aggression about H. not being there. Hitting a table with Aces and Queens is not immediately satisfactory.

Saturday, the early morning, J. is sitting on a small bus that drives through The Big Checkpoint. J. looks at a blond chubby male soldier. This Soldier gets on the bus. J. hands him The Privileged Passport after “Guten Morgen, kann ich bitte Ihren Pass sehen” crosses the lips of The Soldier without any hint of German not being his mother tongue. Flipping through the pages: “Sie reisen aber viel.” “Ja.” The Soldier hands back The Privileged Passport, smilingly wishing J. “Einen schönen Tag noch!”

J. is shaking her head all the way from The Big Checkpoint to The Holy. In The Eastern Holy, J. is meeting P., and together they walk to The Western Holy. There, they meet The White Citizen Y. and The Black Infiltrator M. and their Yellow Plated Car.** Together, they now form The Holy Group, and travel south to The Other Border. The desert is blooming, The People Who Used To Have Camels drive on dune buggies, and The Holy Group has coffee in a gas station (the last one?) somewhere still on Road 40 or Road 211 (if you use The Big Machine, you will know where they went!).

In the car, Y. explains everything she knows about refugees and asylum seekers, her work for the undocumented people with uncertain and/or illegal status, the asylum seekers who are being smuggled into The Land via the land border with The Peninsula. M. explains about his life in The Prison, his reasons for leaving His Country, the one where they butcher and butcher The People and where The Leader is Wanted by the ICC and only changes location via countries where the ICC has no say, and butchers and butchers.

J. wonders how and why P. must discuss The Other Elephant on the way to The Prison with such vigour. Perhaps J. has had too many discussions about The Other Elephant in small spaces like Yellow Plated Cars in The Land and fears (… is sure of …) their futility. The Prison, however, is but a Katzensprung away from The Other Prison where The Other Elephant enjoys hundreds of cells for detention and torture, too.

So yes, everything connects to and within The Fucking Shit Reality.

One element of The Fucking Shit Reality is The Theatre. The Theatre also happens in The Prison, which is why J. and P. came. They arrived early. The Prison, which to all eyes J. has, is a fenced in concentration camp in the middle of nowhere in The Fucking Shit Reality, is off limits to visitors, but The Inmates in This Open Prison are – of course – allowed to leave, and 24 hours even, and only after 48 hours can they be arrested. But once back, they will be sent into The Other Prison a Katzensprung away for punishment. The privilege of The Prison over The Other Prison is that they only have to sign in three times a day. And that they can take the bus northwards ho. Besides that, they can walk to The Big Wall South, which is only two kilometres away, and they can sit outside in the sun. All eyes J. has see a lot of men lounging outside, some cook, some sit and talk. There are benches and shade and some kind of boat sculpture made of wine bottles.

The Fucking Shit Reality gets interrupted by things like The Theatre. People come and talk to The Inmates and suddenly their stories are being heard, by people like J. with The Privileged Passport, and by The Media, and Other White Citizens, who all come, in cars and air-conditioned busses. Three spoken languages, bodies that talk eloquently, voices and movements of desolation: A group of ten performers, the majority are Inmates, tell their stories, speak of their oppression and experiences in the language of The Theatre Of The Oppressed.

Big discussion and applause. J. and P. agree it was great, it was interesting. Really. The Fucking Shit Reality continues to be shitty, but they witnessed a group of proud Inmates, who spoke their truth to an audience, who, hopefully, listened.

J. and P. part ways. In one of the air-conditioned busses J. travels to the Spring Hill and in The Black Garden – that is where People Like The Inmates, that is: The Black Infiltrators, gather day and night with nothing but time to kill – meets her friend B. in her Yellow Plated Car around midnight. B. takes J. home. Home is place of The Goodbye Party for the young Q. who is an element of The Other Elephant. His home is a walled in part of An Area of The Other Elephant and Q., who likes to jump on walls, decided he must leave The Other Elephant and The Land of The Yellow Plated Cars and Privileged White Citizens and Soldiers Who Speak All Languages.

Little Q. will travel to the land of J., which once knew division, but is now Clearly An Exceptionally Lovely Country With No Real Problems. Someone told J. that they are bringing corpses now, corpses of The Infiltrators to the Cooperation of Exceptionally Lovely Countries, and that – much like with The Theatre that gives a stage to The Inmates – they will bury them to make a point.

They call it Political Beauty.

The Fucking Shit Reality couldn’t give a shit and continues to be shitty.

J. takes a train. Trains in The Land have Wifi and you can connect to The Big Machine and verify all sorts of things, whilst riding through the ruins that everyone here loves, because they have such charm and they look so old. On the way back to The Holy, big fires consume the greens in a Wadi along the Line Dividing The Elephants.

All that smoke and fire made the smell of shit disappear for a while.

* For reasons of international, interpersonal and individual security all names and places are anonymized and pseudonymized beyond recognition to anyone other than an informed and involved party.

** In The Land and everywhere else, we must name all legally qualifying names correctly, obviously, because those are the names, and they sound best.

Laken

mein Lager umgarnt

von Schichten aus Salz

und Haut und Augen

und Haar

es sammelt das Laken

und wächst sich klein

den Elendsberg hinauf

nun eine Lake beinah

einst: Ich, und weit

wie nah dem Kokon

und noch mehr Salz

wähnendes Dunkel

die Augen fallen

herab bricht die Haut

es tropfen die Haare

Deine Hand verknotet

die Knochen mir

die bleiben

zu spinnen

ein Laken aus Blau

„du hast recht, ich liebe dich, das veröffentlicht sich nicht, ich sollte das nicht ausposaunen“

du bist am grausten, wenn ich die, neben denen du stehst, so betrachte. genau genommen bist du grau, ganz grau, ein bisschen rau und ein bisschen grau und ein bisschen, was man schwarz nennen müsste, hast du auf dir. beinahe neben dir ist nur eines schwarz-weiß, selbst wenn das, was schwarz-weiß ist, vielleicht auch besser grau wäre, ein anderes als du, aber sicher nicht schwarz-weiß.

du bist zu mir gekommen und das, was ich dir antun muss, mein gott, was ich dir antun muss, habe ich nie jemandem angetan und ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass du es bist, aber vielleicht, wer weiß, deswegen tut es mir nicht weh, dass ich dir weh tue, weil du es so offensichtlich nicht nicht willst, sondern eben ganz offensiv deine verletzlichkeit ausstellst in deinem grau und fast schon zu mir zu sprechen scheinst, so mit einem stummen „komm schon du musst dir mühe geben, du musst das, was ich mit absicht verberge, enthüllen, nimm ein messer und schneide präzise schnitte, schneide, was das zeug hält und öffne mich, damit das, was ich in mir habe, dich erreichen kann“ –

es ist wie mit einer postkarte, die ich an dich senden würde. denn wie meine karte dich nicht erreichen kann, wenn ich dich nicht öffne, seziere sozusagen, muss auch ich eine art briefkasten einrichten und vielleicht einen kleinen nicht-hegelianischen zettelkasten, einen postkartenkasten, in dem das, was du mir sagst, gesammelt werden kann, auch wenn ich nicht derjenige bin, der nicht schreibt.

du in deinem grau könntest (kein) platon sein, denke ich bei mir. (k)eine graue wolke inmitten eines blühenden frühlingsmorgens, einem bunten feld von rücken, die du gar nicht beachten kannst, weil sie nach dir, lange nach dir gekommen sein werden oder in kinderschuhen steckten, als du ganze lager voller schuhe zu de-denken versuchtest. solange ich nicht an dir seziere, exzerziere, kannst du nicht sein, was du sein kannst.

also nehme ich dich wahr und seziere dich. dass ich dabei ein meist zu wenig präzises instrument nutze, schmerzt mich mehr als dich, zumindest ist offensichtlich, dass du trotz der schmerzen, die ich dir zufügen muss und will und deretwegen ich mich winde, nicht du dich, sprichst zu mir.

wenn ich dich ganz zerschnitten habe und erst dann –

wenn ich dich ganz zerschnitten habe, werde ich danach sagen können, „niemals habe ich so gesponnen / ich verlier die stimme, dich zu rufen, sprich mir, sag mir die wahrheit“? oder wird eine postkarte ihren adressaten (nicht) gefunden haben? wird der, der nicht schreibt, schreiben und das, was geschrieben gewesen sein wird, mein herz zerissen haben –

werden deine getrockneten tränen tränen, oder werden die dann trocken blickenden augen nie feucht gewesen sein? wird das haar, welches der finger auch hinters ohr klemmen könnte, dir weiter ins auge wehn und dich wirken lassen wie das graus(was macht ein „ams“ aus dir?)te buch in meiner sammlung?

wird nicht das, was gewesen sein wird, dein tod und das andere sein?

jacques derrida: die postkarte. von sokrates bis an freud und jenseits. 1. lieferung. berlin: brinkmann und bose 1982.

im mai 2008

levant

in these lands

the distance our toes

had to gather:

unlearned

t’embrasser

and to cover

the bridges with

new yarn

to keep

setting aflame

those threads

and pace

our arrivals

exactly

so that on soft ash

we can rise