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Unexceptionally Lovely Days

Posted: Tuesday, 16 June 2015 | Posted by k | Labels: , , 0 comments









Friday, noon, S. and J. are sitting in The Valley heat, waiting for H. to pass the border into The Land.* Several text messages and about three hours later they take The Yellow Plated Car and leave without H., who was not allowed to enter The Land via The Bridge. The Bridge that day was crowded and functioning normally, efficiently. Two female officers – talking Russian amongst themselves – accuse H. of lying and check The Big Machine and their Secret Files. Entry denied.

Later, S. and J. and M. go drink a drink and play cards to release aggression about H. not being there. Hitting a table with Aces and Queens is not immediately satisfactory.

Saturday, the early morning, J. is sitting on a small bus that drives through The Big Checkpoint. J. looks at a blond chubby male soldier. This Soldier gets on the bus. J. hands him The Privileged Passport after “Guten Morgen, kann ich bitte Ihren Pass sehen” crosses the lips of The Soldier without any hint of German not being his mother tongue. Flipping through the pages: “Sie reisen aber viel.” “Ja.” The Soldier hands back The Privileged Passport, smilingly wishing J. “Einen schönen Tag noch!”

J. is shaking her head all the way from The Big Checkpoint to The Holy. In The Eastern Holy, J. is meeting P., and together they walk to The Western Holy. There, they meet The White Citizen Y. and The Black Infiltrator M. and their Yellow Plated Car.** Together, they now form The Holy Group, and travel south to The Other Border. The desert is blooming, The People Who Used To Have Camels drive on dune buggies, and The Holy Group has coffee in a gas station (the last one?) somewhere still on Road 40 or Road 211 (if you use The Big Machine, you will know where they went!).

In the car, Y. explains everything she knows about refugees and asylum seekers, her work for the undocumented people with uncertain and/or illegal status, the asylum seekers who are being smuggled into The Land via the land border with The Peninsula. M. explains about his life in The Prison, his reasons for leaving His Country, the one where they butcher and butcher The People and where The Leader is Wanted by the ICC and only changes location via countries where the ICC has no say, and butchers and butchers.

J. wonders how and why P. must discuss The Other Elephant on the way to The Prison with such vigour. Perhaps J. has had too many discussions about The Other Elephant in small spaces like Yellow Plated Cars in The Land and fears (… is sure of …) their futility. The Prison, however, is but a Katzensprung away from The Other Prison where The Other Elephant enjoys hundreds of cells for detention and torture, too.

So yes, everything connects to and within The Fucking Shit Reality.

One element of The Fucking Shit Reality is The Theatre. The Theatre also happens in The Prison, which is why J. and P. came. They arrived early. The Prison, which to all eyes J. has, is a fenced in concentration camp in the middle of nowhere in The Fucking Shit Reality, is off limits to visitors, but The Inmates in This Open Prison are – of course – allowed to leave, and 24 hours even, and only after 48 hours can they be arrested. But once back, they will be sent into The Other Prison a Katzensprung away for punishment. The privilege of The Prison over The Other Prison is that they only have to sign in three times a day. And that they can take the bus northwards ho. Besides that, they can walk to The Big Wall South, which is only two kilometres away, and they can sit outside in the sun. All eyes J. has see a lot of men lounging outside, some cook, some sit and talk. There are benches and shade and some kind of boat sculpture made of wine bottles.

The Fucking Shit Reality gets interrupted by things like The Theatre. People come and talk to The Inmates and suddenly their stories are being heard, by people like J. with The Privileged Passport, and by The Media, and Other White Citizens, who all come, in cars and air-conditioned busses. Three spoken languages, bodies that talk eloquently, voices and movements of desolation: A group of ten performers, the majority are Inmates, tell their stories, speak of their oppression and experiences in the language of The Theatre Of The Oppressed.

Big discussion and applause. J. and P. agree it was great, it was interesting. Really. The Fucking Shit Reality continues to be shitty, but they witnessed a group of proud Inmates, who spoke their truth to an audience, who, hopefully, listened.

J. and P. part ways. In one of the air-conditioned busses J. travels to the Spring Hill and in The Black Garden – that is where People Like The Inmates, that is: The Black Infiltrators, gather day and night with nothing but time to kill – meets her friend B. in her Yellow Plated Car around midnight. B. takes J. home. Home is place of The Goodbye Party for the young Q. who is an element of The Other Elephant. His home is a walled in part of An Area of The Other Elephant and Q., who likes to jump on walls, decided he must leave The Other Elephant and The Land of The Yellow Plated Cars and Privileged White Citizens and Soldiers Who Speak All Languages.

Little Q. will travel to the land of J., which once knew division, but is now Clearly An Exceptionally Lovely Country With No Real Problems. Someone told J. that they are bringing corpses now, corpses of The Infiltrators to the Cooperation of Exceptionally Lovely Countries, and that – much like with The Theatre that gives a stage to The Inmates – they will bury them to make a point.

They call it Political Beauty.

The Fucking Shit Reality couldn’t give a shit and continues to be shitty.

J. takes a train. Trains in The Land have Wifi and you can connect to The Big Machine and verify all sorts of things, whilst riding through the ruins that everyone here loves, because they have such charm and they look so old. On the way back to The Holy, big fires consume the greens in a Wadi along the Line Dividing The Elephants.

All that smoke and fire made the smell of shit disappear for a while.




* For reasons of international, interpersonal and individual security all names and places are anonymized and pseudonymized beyond recognition to anyone other than an informed and involved party.
** In The Land and everywhere else, we must name all legally qualifying names correctly, obviously, because those are the names, and they sound best.

Laken

Posted: Monday, 16 February 2015 | Posted by k | Labels: 0 comments

mein Lager umgarnt
von Schichten aus Salz
und Haut und Augen
und Haar
es sammelt das Laken
und wächst sich klein
den Elendsberg hinauf

nun eine Lake beinah
einst: Ich, und weit
wie nah dem Kokon

und noch mehr Salz
wähnendes Dunkel
die Augen fallen
herab bricht die Haut
es tropfen die Haare
Deine Hand verknotet
die Knochen mir

die bleiben
zu spinnen
ein Laken aus Blau

„du hast recht, ich liebe dich, das veröffentlicht sich nicht, ich sollte das nicht ausposaunen“

Posted: Wednesday, 21 January 2015 | Posted by k | Labels: , 0 comments

du bist am grausten, wenn ich die, neben denen du stehst, so betrachte. genau genommen bist du grau, ganz grau, ein bisschen rau und ein bisschen grau und ein bisschen, was man schwarz nennen müsste, hast du auf dir. beinahe neben dir ist nur eines schwarz-weiß, selbst wenn das, was schwarz-weiß ist, vielleicht auch besser grau wäre, ein anderes als du, aber sicher nicht schwarz-weiß.

du bist zu mir gekommen und das, was ich dir antun muss, mein gott, was ich dir antun muss, habe ich nie jemandem angetan und ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass du es bist, aber vielleicht, wer weiß, deswegen tut es mir nicht weh, dass ich dir weh tue, weil du es so offensichtlich nicht nicht willst, sondern eben ganz offensiv deine verletzlichkeit ausstellst in deinem grau und fast schon zu mir zu sprechen scheinst, so mit einem stummen „komm schon du musst dir mühe geben, du musst das, was ich mit absicht verberge, enthüllen, nimm ein messer und schneide präzise schnitte, schneide, was das zeug hält und öffne mich, damit das, was ich in mir habe, dich erreichen kann“ –

es ist wie mit einer postkarte, die ich an dich senden würde. denn wie meine karte dich nicht erreichen kann, wenn ich dich nicht öffne, seziere sozusagen, muss auch ich eine art briefkasten einrichten und vielleicht einen kleinen nicht-hegelianischen zettelkasten, einen postkartenkasten, in dem das, was du mir sagst, gesammelt werden kann, auch wenn ich nicht derjenige bin, der nicht schreibt.

du in deinem grau könntest (kein) platon sein, denke ich bei mir. (k)eine graue wolke inmitten eines blühenden frühlingsmorgens, einem bunten feld von rücken, die du gar nicht beachten kannst, weil sie nach dir, lange nach dir gekommen sein werden oder in kinderschuhen steckten, als du ganze lager voller schuhe zu de-denken versuchtest. solange ich nicht an dir seziere, exzerziere, kannst du nicht sein, was du sein kannst.

also nehme ich dich wahr und seziere dich. dass ich dabei ein meist zu wenig präzises instrument nutze, schmerzt mich mehr als dich, zumindest ist offensichtlich, dass du trotz der schmerzen, die ich dir zufügen muss und will und deretwegen ich mich winde, nicht du dich, sprichst zu mir.

wenn ich dich ganz zerschnitten habe und erst dann –

wenn ich dich ganz zerschnitten habe, werde ich danach sagen können, „niemals habe ich so gesponnen / ich verlier die stimme, dich zu rufen, sprich mir, sag mir die wahrheit“? oder wird eine postkarte ihren adressaten (nicht) gefunden haben? wird der, der nicht schreibt, schreiben und das, was geschrieben gewesen sein wird, mein herz zerissen haben –

werden deine getrockneten tränen tränen, oder werden die dann trocken blickenden augen nie feucht gewesen sein? wird das haar, welches der finger auch hinters ohr klemmen könnte, dir weiter ins auge wehn und dich wirken lassen wie das graus(was macht ein „ams“ aus dir?)te buch in meiner sammlung?

wird nicht das, was gewesen sein wird, dein tod und das andere sein?



jacques derrida: die postkarte. von sokrates bis an freud und jenseits. 1. lieferung. berlin: brinkmann und bose 1982.


im mai 2008

levant

Posted: Wednesday, 12 November 2014 | Posted by k | Labels: 0 comments

in these lands
the distance our toes
had to gather:
unlearned

t’embrasser
and to cover
the bridges with
new yarn

to keep
setting aflame
those threads
and pace

our arrivals
exactly
so that on soft ash
we can rise

the sea

Posted: Thursday, 14 August 2014 | Posted by k | Labels: 0 comments

let me recall, my love
the last time you were young
it is not years nor
years ago, your hand
was holding mine
and whispers us together

let me recall, my love
this last full time of youth
and how it walked - from your
heart into mine -
on that island you took
our whispers to, and me

let me recall, my love
the last time you were young
your hand held all this power
your face and all its promise
your whispers, all this truth
let me recall, my love

how fast we ran, my love
your hand, it fastened mine
and then your voice, how it
broke from whisper
spoke and spoke and
age was there to hear

the island shook with
all you thought to say -
do you recall, my love? -
the sediment of you and youth
it carried far and drowned.
and that same sea, it took me.

marter

Posted: Monday, 30 June 2014 | Posted by k | Labels: 0 comments

trotzig sind die
flächen haut
geflossen in die
halbe hand

marter war
das halbe
mir

und lobte ich die
ungeduld
versonnt mir in
der not vor dir

marter war
das halbe
mir

dass die fläche
text blieb
textil die
maschine der not

Krypta

Posted: Friday, 13 December 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

Schlüssel in
Nebel getaucht,
Grabhöhlen:
Märtyrerhaus.

Ständig fort
- Inzidenz -
doch immer:
Mensch sein.

Manchmal mir
- schattenarm -
und weit:
Dein Augenlicht.

Unten auch,
warm und
sicher:
Sternenstaub.

Die Hand,
die möchte ich
Dir halten, da,
sehr leise.

Stunden

Posted: Thursday, 5 December 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

Der See im Hof
der Balken Stahl
aus Deiner Hand
die Stunde Wind

die tausend alten
Zeilen gelesen
einmal noch und
die Stunde Wind

beweinen und
dann nicht mehr
viel Wind um
die Stunde Wind

nicht mehr traurig
sein, dass die
Liebe alles - schon
wieder alles -

richten
wird
müssen

das pochend-
kleine Leben

Graphitstaub

kalte Stunde

Posted: Monday, 2 December 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

kalte Stunde
fliegt davon
ein Lachen
dunkel
das Dunkel
von Dir und
weg von da

laufen wir
im Süden
und Prismen
in der Luft
Atemfäden
steigen aus
der Haut

die Luft ist
voll von
Blau und
nahem Eis

lichter

Posted: Friday, 29 November 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

berlin
november 2013

weg bis -

Posted: Saturday, 16 November 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

jede zelle in mir
falsch gemacht
und wachsen
lassen

weggesehen
aus meinen
augen
die liebe

wegwärts bist
du gerollt
über mich

zerhackt hast
du mich
zerhaun

und dein
gift mir -

alles

Vom Gehen

Posted: Monday, 11 November 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

Die großartige Angst,
sagt er,

in mir
zu mir
mir nach.

Die gewesene,
das Gewesene,
sagt er.

Hastig werfen wir
einander
je Kugeln vor den
Fuß.

Papierne Kugeln,
zerknüllte Träume.

Wie Gewichte
an den Füßen:
das Papier.

Fliesen

Posted: Tuesday, 5 November 2013 | Posted by k | Labels: 0 comments

Das schöne Kind,
es legte Fliesen mit mir.

Wir lagen so eng,
die Fliesen, die Kanten

und
ich.

Bald mehr Fliese
und Fuge als Ich.

Und
sie.

Ihre Haare woben sich
als Mörtel mir um den Hals.